(Douro- 2018)
Ao dar a curva, temos uma vista privilegiada sobre aquele lugar que continua aninhado no monte, igual a si como há dezenas de anos atrás. Certamente mais velho e mais deserto das gentes que lá moravam, mas isso não vemos daqui de longe na estrada. É um lugar igual a tantos outros que se vão encontrando nas curvas e contracurvas de uma estrada que não deixa de vista o Rio Douro.
A casa do Avô era um destino de férias de eleição. Tanta coisa ficou gravada na nossa memória!... As histórias de uma família que aqui ganhou raízes durante gerações. Para nós era a alegria de sermos bem recebidos por um avô benevolente e falador que tinha sempre coisas para contar enquanto, recostado na sua cadeira, ia enrolando a mortalha do seu cigarro sobre a carreirinha de tabaco, que dispunha cuidadosamente dentro dela, e o fechava depois de passar a língua na borda da folha de papel, em gestos tranquilos e de prazer como parecia ser o seu sentimento quando nos recebia de visita. Tudo era diferente dos ritmos e sentires da cidade. A apanha de fruta directamente das árvores ou das uvas das videiras. A frescura da água da fonte que alegremente íamos buscar num cântaro para o almoço. O cheirinho inesquecível a maçã no armazém escurecido onde se guardavam, amontoadas no chão feito de tábuas ou espalhadas em tabuleiros, as batatas e as frutas da época e que, para nós, era mais um local de aventuras, para além dos campos em volta da povoação. O fresco da loja onde se guardavam as pipas de vinho em casca de carvalho. O chiado das rodas do carro de bois que penosamente subia a ladeira calçada a pedra, no meio da povoação, e que passava mesmo ao fundo das escadas que desciam do varandim da porta da casa. O cantar dos galos logo pela manhãzinha, que ao despique anunciavam o começo de um novo dia, e as vozes das gentes, que cedo se iam movimentando na povoação e nos campos em volta, eram sons que ecoavam pelo ar leve e fresco das manhãs. Os jogos de cartas na sala de jantar com as suas janelas de guilhotina e caixilhos de madeira pintados de vermelho debruçadas sobre o vale onde corre o Rio Douro e por onde se espreita o Marão na outra margem. Jogos em que ia participando a família quase toda nas tardes mornas quando, já mais velhos, pouco mais havia para fazer, para além de conversar, ler algum livro ou ir dar um passeio a pé pela berma da estrada. O som cadenciado do sino da capela da aldeia que marcava as horas e as meias, mesmo por cima das nossas cabeças. O som da buzina e a música estridente e intermitente dos altifalantes que rompiam o sossego da terra e anunciavam a chegada da carrinha dos frangos, mesmo quando ainda vinha longe, e ia passando ao longo da estrada percorrendo os montes que ia torneando devagar. Os foguetes, cujos estalidos ecoavam através dos montes e vales nos dias de festa, ou que anunciavam mais uma romaria festejando a devoção a mais um santo ou Senhora, padroeiros das inúmeras capelinhas e igrejas das redondezas. A passagem pela venda da aldeia, com a sua atmosfera meio obscura e o seu balcão de madeira gasto e corrido, para fazer algum recado ou dar dois dedos de conversa. Os cumprimentos gentis das gentes com que nos cruzávamos quando subíamos ou descíamos a íngreme ladeira que ia dar à casa ou passeávamos ao longo da estrada apanhando as amoras silvestres que ninguém queria mas faziam as nossas delícias. A porta sempre aberta para quem viesse, pois era ofensa manter fechada… Um sem número de cheiros, sons, vivências e lembranças que ficaram gravados na nossa memória dos dias de férias vividos naquela aldeia encarrapitada numa das inúmeras encostas do Douro em tempo de Verão.
O tempo passou. Hoje, é só uma amálgama de boas lembranças e gratas emoções. Emoções como a saudade de um tempo que já não volta numa terra que continua aninhada no monte à espera de que outros a descubram, agora, possivelmente, com outros sons, outros cheiros e outros sabores, mas a mesma paisagem...
A capela do povoado à beira da estrada
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